Consta, nas lendas das velhas das aldeias, que quando o décimo terceiro dia de um mês calha numa sexta-feira se sente o ligeiro fedor de infortúnio e catástrofe. E até foram vários os episódios que se criaram para fomentar o imaginário medroso dos crentes: desde a ideia de que as chuvas haviam desafiado Noé numa sexta-feira 13, até mesmo à crença que o crucifixo se erguera, igualmente, numa sexta-feira 13. Chegaram a tal ponto que os ainda mais sensíveis, pelo sim pelo não, se mantinham escondidos durante qualquer dia 13, fosse qual fosse o dia da semana em que calhasse. Cansado das difamações e das calúnias que contradiziam a perfeição adjacente ao enredo da génese, dizem os fictícios ateólogos deste século, Deus decidiu opor-se às fábulas lúgubres e tecer histórias catitas que se associassem a estes dias, com vista a fazer destas sextas-feiras novos dias de louvor. Acreditam também, esses mesmos fictícios ateólogos do novo século, que foi neste contexto que a Jéssica conheceu o Hugo, e vice-versa. Houve, de facto, tempos da história do ser humano em que estes dois seres não se conheciam. Viviam separados por mais de 400 km de planícies, montanhas, rios, montes, montes e mais montes. Não obstante, se houvesse alguém capaz de olhar a partir de um patamar celeste superior, este alguém seria já capaz de prever que algo de bonito haveria de acontecer entre estes dois. Pareciam partes complementares de um só artefacto divino dividido em dois: enquanto ela, a medo, cantava fados à capela em plena solitude, ele dedilhava na guitarra as canções da Amália Rodrigues para deleite da sua avó. E lá andavam eles, cada qual focado na sua própria marcha vital, quando o mundo pára. Surgiu a tal pandemia que nos obrigou, a todos, a fecharmo-nos em casa e a descobrir novas formas de nos entretermos estando sós. E foi assim que o argumentista principal destes destinos decidiu a forma como estas duas almas se encontrariam – não num encontro poético num jardim de forma labiríntica, não num ato heroico de qualquer uma das partes, não numa livraria após o subtil toque de dedos durante o alcance de um mesmo livro, não pelo embate de ombros involuntário durante um concerto de nicho, que levaria à interseção duradoura do foco ocular de ambos, nada disto, como seria mais que merecido e, até mesmo, espectável. Foi através do TikTok. Sim. TikTok. Esta é a derradeira prova que os supramencionados ateólogos usam para corroborar a intervenção divina na elaboração de algoritmos digitais. O confinamento arrastava-se nos meses e nos dias até que, numa noite já larga em que a televisão soava de fundo, Hugo permanecia deitado, com os olhos centrados no ecrã do telemóvel que era fustigado por movimentos verticais e repetitivos do polegar que faziam passar de vídeo em vídeo, sem que a sua atenção se apoderasse realmente de qualquer imagem que dali era projetada, até que surge um breve vídeo de uma jovem de cabelo escuro, encaracolado, olhos cor de avelã caramelizada com um centro que irradiava um verde amarelado, como que em honra às planícies do Alentejo. O polegar parou, não quis avançar, como que a obedecer a um mandado superior, e o video manteve-se, em repetição constante, durante alguns minutos. Mas soube-lhe a pouco, queria ouvir mais, ver mais, conhecer mais. E, num ato raro de arrojo poético, enviou-lhe uma mensagem. Ela respondeu. E assim andaram durante um breve par de semanas, a contar histórias e segredos que se contavam aos amigos antigos, mas que a recém-plantada cumplicidade, que parecia também já ser antiga, permitia. Foi numa destas confissões que surgiu a primeira menção à sexta-feira 13, o dia em que a Jéssica nasceu, em janeiro de 1995. Supersticioso de natureza, um verdadeiro amante dos ditos presságios de sorte ou azar, tal facto não o alarmou, pelo contrário! Apenas o fez querer, ainda mais, imergir-se na vida desta gaiata alentejana, de moderno nome Jéssica, e, se necessário, lutar ao lado dela qualquer batalha que surgisse por essa razão. Da pandemia surgiram regras e regrinhas que pretendiam suprimir o ajuntamento de pessoas. Numa primeira fase, fecharam tudo que era estabelecimento, à exceção de igrejas, não fosse um pai-nosso celebrado em piso clérico vir a salvar-nos da doença. Pelo que Jéssica e Hugo combinaram encontrar-se na larga nave abobadada recheada de elementos gótico-manuelinos do Mosteiro de Santa Cruz, em Coimbra, que ficava a meio caminho. Os planos iam-se traçando até que, dos altos dirigentes governativos, surgiu o normativo que ditava que até mesmo as igrejas deveriam trancar os portões e, como se tal não bastasse à ruína dos planos, acrescia agora a proibição de deslocação entre concelhos, mesmo que o motivo dessa deslocação fosse um amor platónico tal que transcendesse o próprio conceito de Platão. Mas ria-se, senhor convidado, se acredita verdadeiramente que tal imposição chegaria para que se atrasasse a colisão destas duas almas antigas, predestinadas a uma paixão castiça e melosa! Hugo entrou no autocarro ao fim da tarde de dia 12 de fevereiro, poucas semanas depois de se apresentar digitalmente, com uma panóplia de desculpas farrapadas no bolso, para a eventualidade de uma abordagem por um agente da segurança a questionar o motivo da viagem. As longas horas que se viveram no autocarro serviram para ponderar o arrependimento, cogitar histórias macabras, idealizar um casamento e 3 filhos, até que atracou no Oriente, já passado da meia-noite – num dia 13, portanto. Na mesma noite, a porta do T0 da Jéssica abriu-se. Olharam-se com afinco, abraçaram-se, e o Hugo, depois de se despedir do condutor de Uber que o trouxera à Pontinha, a quem havia confidenciado que estava prestes a conhecer o inquestionável amor da sua vida, entra porta a dentro, com a ameaça de tão cedo não vir a sair dali. Esse fim de semana foi carregado de momentos de pura e complexa união. Ele finalmente tinha voz para sua guitarra, e ela um manto melódico para a sua voz. Complementavam-se. E se pretende provas do que aqui é dito, veja por si mesmo: um vídeo do primeiro fim de semana enquanto amantes para a vida. Durante um mês e meio acreditaram ser viável permanecerem longe um do outro e dependerem dos fins de semana para aclamar ao amor. Mas as despedidas… as despedidas doíam como lanças farpadas de ponta arredondada feita de aço já enferrujado que trespassava a caixa torácica e embatia no âmago humano. Assim que refeitas as malas, o Hugo voltou a entrar no T0, onde permaneceram os dois, com o melhor amigo de ambos, o Chilli, durante os três anos seguintes. Anos duros, mas bons. Com empregos novos, estudos novos, pernas novas. Mas bons. Mas os poucos metros quadrados do T0 tornaram-se insuficientes para os planos cheios de miudagem, e procuraram novo lar. Foi então que no mesmo dia da escritura deste novo T2, ao início da noite, cansados de destralhar e arrumar, ainda com os poucos candeeiros a iluminar o piso de madeira recém encerado, Hugo mune o quarto com várias velas e faz soar, do seu telemóvel, a True, dos Spandau Ballet, porque se é para ser lamechas, que se seja no seu máximo potencial. Hugo ajoelha-se, desencanta o anel de ouro e granadas que lhe ficara da sua já eterna avó e pede, com as formalidades necessárias, que Jéssica o acompanhe no resto da sua vida. Isto tudo no dia 13 de agosto de 2024. Aceite o repto, na escolha do melhor dia para casar, em oposição ao aclamado liricista Dom Joaquim Barreiros, mas em linha com as orientações divinas no combate ao negativismo associado à sexta-feira 13, sondaram todos os dias 13 seguintes que calhassem nesse dia da semana. Ao notar que o 13 de novembro de 2026 calharia nesse dia, data em que se festejaria o aniversário do, também já eterno, avô Nunes, o avô materno que sempre fez por mimar e empoderar a Jéssica, a data escolheu-se por si só. Foi certamente um compadrio qualquer que ele arranjou lá cima.